С чего так грустно?..

Питер, Питер...
Ты столько знаешь...
Ты много видел...
И все, что хочу сказать тебе - это только слова...
Я снова покупаю билет на поезд...
Чуть-чуть ревнуя и немного растроившись, провожает меня до вокзала ночная Москва...

Небо-небо...
Над тобою совсем другое небо...
Морозным воздухом дышит Невский...
Скоро зима...
А я иду и всё улыбаюсь...
Я выше облака поднимаюсь...
И мне кивают, снимая шляпы, на Невском дома...

Где-то, где-то...
В любимых парках укрылось лето...
И мелкий дождик на водосточной играет трубе...
Нырнуло эхо в дворцы-колодцы...
По старой крыше гуляет солнце...
И пахнет кофем, и все кофейни зовут к себе...

Здравствуй, город...
Пройду по площади вдоль Собора...
А у тебя есть крейсер "Аврора" и много других кораблей...
А у меня лишь одна гитара...
Немного пара из самовара...
В руке синица, которой снится клин журавлей...

А я живу на другой планете...
Там мало света и вечный ветер...
И будто расстроенные струны гудят провода...
А иногда там бывает плохо...
И до рассвета еще так долго...
Тогда я все оставляю как есть и возвращаюсь сюда...

О, эти старые мостовые...
Они все помнят...
Они живые...
И каждый каменный всадник по-прежнему верит в мечты...
А я стою незаметной тенью в пальтишке ветхом под звездной сенью...
В который раз, замирая, смотрю, как разводят мосты...

(с) Белая Гвардия - Питер

......................................................................

Долой весь панк-рок...
С этих пор слушаю только "Белую гвардию", Яна Тирсена, Сезарию Эвору, Алексея Айги, Джижвана Гаспаряна Диззи Гиллеспи и Эллу Фитцжеральд...
Я не в депрессняке, мне просто грустно...
Хочу в Питер...
И всё тут...
(сказал "смазливый мальчик")...

Что нужно для полного счастья? Принять хорошую ванную с горячей водой, пачку конфет "Бон-пари" с шипучкой вместо сигарет и саундтрек к "Бойцовскому клубу".

Where Is My Mind? Вряд ли кто может ответить на этот вопрос. Живешь по 16 часов без сна в сутки. Отсутствие работы, девушки, непьющих знакомых и половины баклажки из-под минералки "БонАква", наполненной вискарем "БлекЛейбл" - все это ведет к насильственной активизации оставшихся 8 часов.

Where Is My Mind? Днем он работает. Ночью ему снится, что он работает днем, когда ему снится, что он ночью.

Where Is My Mind? В каком-то неизвестном месте, где не существует городов. Есть только ресурс мэпс.гугл.ком. Есть только Спутник, которому плюнуть и растереть на государственные границы, климатические пояса и насекомых в муравейниках-мегаполисах.

Where Is My Mind? Он где-то там, где не веришь, что ты там. Потому что тебе снится, что ты здесь спишь и очень хочешь проснуться. Тебе снится, что ты читаешь Паланика и не можешь проснуться. Потому что боишься увидеть сон про то, как ты просыпаешься.

Where Is My Mind? Тебе плевать на ответ. Единственное, чего ты хочешь - ванную с горячей водой, пачку конфет "Бон-пари" с шипучкой вместо сигарет и где-нибудь раздобыть саундтрек к "Бойцовскому клубу".

Where Is My Mind? Где-то там, где живут люди, которым плевать кто ты и зачем. Таких полно. Они - просто муравьи. Не только в муравейниках, но и заблудшие "GaGaRiNy". И они будут жить в одной стране, верить в одного Бога, слушать одну и ту же музыку, покупать одни и те же продукты, писать теми же 37-ю буквами русского алфавита, курить легкий "LM" вместо "Бон-пари" с шипучкой, а при встрече не найдут ничего общего.

Where Is My Mind? Он не здесь. И очень сложно представить его внутри головы. Украденные у Морфея положенные 8 часов периодически возвращаются. Возвращаются, чтобы сморозить во сне какую-нибудь хуйню. Например, что у человека, который хочет принять ванную с горячей водой, пачку конфет "Бон-пари" с шипучкой и саундтрек к "Бойцовскому клубу", - рак яичек.

Where Is My Mind? В гребанном голливудском сне, поставленном культовым режиссером. А в главной роли - 7,5 часов. Те самые, которые опять спиздили. Остается только пролежать потному и вонючему до утра в кровати. Остается курить "Бон-пари" и сосать горлышко бутылки из-под "БонАквы", наполненной наполовину вискарем. Уснуть теперь уже нельзя. Нельзя, потому что надо спланировать свою жизнь. Ведь у тебя - рак яичек, а это - Полный п… привет… Можно сдохнуть в любой момент. И не с кем поделиться этим. Но все итак заметят изменения. Именно в тот момент, когда ты примешь ванную с горячей водой, пересядешь с сигарет на "Бон-пари" с шипучкой и достанешь-таки наконец этот сранный саундтрек.

Where Is My Mind?Он везде и нигде. Он там, где снится, как ты читаешь Паланика. Ведь в действительности ты его не читал ни разу. И рак яичек - это никакое не наваждение. Это не больное воображение наболевших воспоминаний после вчерашнего фильма. Ведь и творения Дэвида Финчера ты тоже не видел. Потом ты это увидишь, и представишь себе дежа вю. Так бывало не раз. Так галлюциногенить может только невский ветер со стороны Кронштадта, закат солнца в час ночи или набирание пятисот рублей в 4 часа утра по десять копеек на прилавке круглосуточного магазина после 72-хчасового несна.

Where Is My Mind? Он уже был здесь. Он был там, но здесь. Если читать внимательно - все можно понять. Ему снилось это пару лет назад. Но тогда он не принял это во внимание. Потому что это кажется полнейшим бредом. И нынешний сон - это тоже бред. Хотя если подумать? Вещий Лелик - это Полный… привет… Что ж, не боимся этого. Просто пересядем с сигарет на конфеты, помоемся и… БЛЯТЬ!!! У кого-нибудь есть этот ебучий саундтрек?..

Where Is My Mind? Его можно найти только тогда, когда бритва прикасается к этой прыщавой физиономии. Есть такое правило: "Есть работа, есть девушка, тебя принимают в приличном обществе, а заныканного бухла в квартире не наблюдается - брей ебало!!!" Зарос, аж полный… привет…

Where Is My Mind? А зачем он тебе? Он же ебнутый совсем…

Здравствуй, Женя!

Как и обещал, сразу после своей поездки к вам "на север" сажусь писать тебе письмо. Прости за то, что пишу "к вам на север", но Карелия действительно находится на севере. Надеюсь, что ты уже догадалась, кто запечатал это письмо в конверт. Но все равно напомню (мало ли что). Это Леша из города Воронежа, мы с тобой познакомились в поезде от Кузнечного. Ты ехала домой в Сортавалу, а я в Куокканиэмми. Что еще напомнить? Был я одет в оранжевую куртку, а солнечные очки мои упали на пол. А еще контролерша мне выбила билет за 33 рубля, а сдачи так и не дала. Ну, думаю, вспомнила. Прости, но я таким образом не "стебусь" над женской памятью, а просто хочу напомнить тебе те 2 часа, которые мы ехали в поезде. Не знаю, как тебе, но для меня эти 2 часа были самыми приятными за все время поездки. А если считать данное путешествие самым значительным событием в моей жизни, то представь себе, что для меня значит общение с тобой. Хотя и сами Карелия и Питер произвели на меня огромное впечатление. От Куокканиэмми мы шли пешком 8 километров. Я, когда смотрел на карту, думал, что 8 километров - это мало. На самом деле это очень и оче далеко. Зато увидел потрясающий закат. Такого я даже на Дальнем Востоке не видел. (а на ДВ - самые лучшие закаты). Но то, что мы видели, даже закатом назвать сложно. Глупо, конечно, я тебе рассказываю про Карелию. Ты уже, похоже, ко всему та привыкла. Я прекрасно тебя понимаю. Когда был первый день в Питере - для меня все было в диковинку. Не то, чтобы что-то было необычное, просто "все" было другое. Когда живешь за тысячи километров от Питера и понимаешь, что никогда там не побываешь (вследствие отсутствия в вышеозначенном городе каких-либо знакомых и родственников). Тогда-то и появляется мечта - "побывать в этом городе". В "городе-мечте". Я лазал по разным книжкам, фотоальбомам, и сам дорисовывал себе город. А только приехал туда - все оказалось совсем другим. Не таким, каким я себе представлял. Понимаешь, в детстве (было мне тогда лет 5-6, а может меньше) я очень сильно хотел стать моряком. Папка даже начинал искать знакомых, чтобы "пропихнуть" меня в Нахимовское училище (мамка, конечно же, говорила "только через мой труп!"). Тоже самое повторилось, когда взял и уехал: куда, к кому, зачем? - Непонятно. Одно могу сказать точно - съездил я не зря. Во всяком случае, с тобой познакомился. А еще осуществил-таки свою мечту. Как я уже писал, я собирал все, что касалось Питера. В пятилетнем возрасте я поменял свой футбольный мяч на книжку о крейсере "Аврора". С тех пор у меня не было (как у всех нормальных детей) мяча. Соответственно, футбол для меня - "темный лес". Зато появилась мечта - увидеть "Аврору". И я ее увидел. Причем, все вышло так неожиданно. В первый же день иду на "вписку" от Финского вокзала до Петроградки. И вот "она" выползает из-за здания. Можешь себе представить мое удивление. Я мечтал об этой "встрече" лет 10, и вот она состоялась. "Аврора" вся наряженная, вымытая, покрашенная. А я - пропахший лесным костром с килограммами карельской грязи на кедах и с хвоей в волосах. Думал, что надо что-нибудь сказать при такой встрече, но не стал. Итак, на меня прохожие как на больного смотрели. И вполне справедливо - идет какой-то малый, улыбается по сторонам. А чему "он" улыбается - непонятно. То ли дождю, который льет все время, или может трамваев ни разу не видел. А "он" (то есть я) и трамваев не видел и под дождем не ходил. Хотя вру - ходил я под дождем. В Карелии. Я вырвался вперед и потерялся. Ночи хоть и были "белые", но что-то разглядеть было невозможно. В итоге, я бродил по всему лагерю (а это около 4-5 километров диаметром). Трава высокая, болота, леса. А еще и ничерта не видно. Хиппи чертовы, как я ихпроклинал в ту ночь. На этом пятачке разбросана куча палаток, лагерей, стоянок. А люди на низ очень злые почему-то. Днем они подобрели, но ночью были явно не в духе. Мне сказали, что на "Радуге" надо ко всем обращаться "Доброе утро!" (даже если ночь). К тому же "белые ночи" к этому располагали. Только вот на мое приветствие все смотрели недоуменным взглядом ("Какое еще утро?"). Так я проходил до пяти утра, пока дождь не стих. Под каким-то деревом переоделся (вся одежда умудрилась раз 10 промокнуть насквозь) И прямо так и уснул в спальнике. Но спал недолго. Скоро опять пошел дождь. Зато к полудню встретил знакомых из Воронежа. Очень обидно, что вся одежда промокла насквозь, а еще и сумка с едой, и вообще "очень обидно". Я всю ночь проклинал "злых хиппей", Карелию и климатические особенности вашего региона. А на утро вспомнил, что благодаря этой авантюре я познакомился с тобой - и успокоился. Мне кажется, что нечто подобное я уже писал. Я вот пишу-пишу, а не знаю, будешь ли ты читать это письмо. По многим причинам у меня возникают подобные предположения. Я бы, конечно, первое письмо прочитал бы нетерпением, но не до конца - почерк (понимаю тебя) у меня отвратительный. А еще я люблю очень сильно мельчить. Это потому что хочу написать в одном письме очень многое. Ты напиши, если совсем ничего непонятно - я тогда буду печатать письма на компьютере - будет и быстрее и понятнее. Я вот начал это письмо неделю назад, сейчас перечитываю - ни черта не разберу. Представляю себе, как тебе тяжело расшифровывать эти каракули. Ты, наверное, хотела заметить: "Как это неделю назад и так мало?" Приходилось писанину на недолго отложить. Убирался в комнате. Не то, чтобы убирался, а так "маленький ремонтик" устроил. Никто меня не заставлял этого делать - я сам решил. Раз уж изменился после "питерской поездки" - значит надо изменять и себя. А изменяешь себя - изменяй свое окружение. Вот взял из старого кресла сделал себе книжную полку, разукрашенную в "скашную" клетку. Правда, висит эта полка только на 2-х штуковинах (на "честном слове" и "соплях"). Не так уж, чтобы сильно что-то изменил, зато теперь на мою половину комнаты пусть только кто-нибудь зайдет. Чувствую себя здесь полновластным господином. Над кроватью своей повесил картины. У меня есть такое "хобби" - собирать картины со всего мира. Весь мир я еще не объездил, но картин хватает. Две привез из Керчи, а третью из Питера. Невеликая галерея, но ведь все коллекционеры с чего-то начинали. А вот питерская картина мне особенно дорога. В последний день у меня почти не осталось денег, а картину купить надо (потому что из каждого города, где бываю, вывожу немного "масла и холста"). Поспрашивал у прохожих - мне сказали сходить в мансарду художников. Да, понравилось очень. Только цены дюж тупые. За обалденный городской пейзаж с высокой детализацией в раке просили 600 рублей, а за "мазню" из 2-х цветов без рамки размером 20х20 - 6000. Бред какой-то, но и 600 рублей не было. Я их лучше на шаверму потрачу. И вот прохожу вечером мимо храма Спаса-на-Крови. Вижу "мужик" стоит-рисует. Я к нему подхожу-спрашиваю: "Картины продаются?". "Да", - говорит, 200 рублей. У меня как раз 200 рубликов осталось. А мужик такой говорит, а хочешь, я сейчас нарисую. И за полчаса при мне нарисовал Храм. Правда водоэмульсионной краской, но так красиво, как маслом. А потом оказалось, что он тоже из Воронежа - сбегал за пивом, посидели-пообщались. Ее с одним художником познакомился. Зурабом зовут. Возле Чижика Пыжиков продает. Я у него сфинкса купил. Только тот у меня растекся под питерскими дождем (из гипса сделанный). Что я у Чижика делал? Сам бы хотел об этом узнать. Ребята, у которых вписывался. Ребята, у которых вписывался, занимаются тем, что ныряют в Фонтанку и обирают Чижика. В тот день они насобирали около 500 рублей мелочи. А мне их реально было жалко. Вода-то ледяная, а еще и ветер. А потом они пошли "аскать" - вот этом было для меня капитальным шоком. В Воронеже слово "аскать" означает "играть музыку на улице". А питерские аскальщики обходится без инструментов. Я первые 2 часа пугался всего этого "беспредела", а потом понравилось. Причем не из-за денег (за 4 часа собрали еще около 500 рублей), а из-за общения. С очень интересными людьми пообщался. Особенно понравилось разговаривать с иностранцами. Такие индивиды попадались, обхохочешься. А еще ночью покатался city-стопом. Это как "шкипер", только без денег. В общем, впечатлений у меня за эти 3 дня - масса. А от Карелии еще больше. Даже первая дождливая "ночь" не смогла испортить настроения. Прости, что я пишу как-то странно. То в начало, то в конец забегаю. Просто мысля у меня так странно бегает. А вот еще недавно (пару дней назад) начал за собой замечать, что забываю все на свете. И как мы ехали в поезде и Питер. Не то, чтобы я совсем все забыл, но память у меня плохая. Жаль, что фотика у меня не было. Не смог ничего запечатлить на фотопленке. Зачем я это пишу? А вот боюсь, что ты меня возможно тоже забыла. Вот роюсь в своих фотоальбомах, а фотографии ни одной найти не могу. Чтобы прислать тебе. Ну ничего в следующем письме обязательно пришлю, пойду и сфоткаюсь. Есть у меня такая странность - меня ни разу не фотографировали. Есть только детские (совсем детские) А в следующем месяце надо паспорт менять - вот и появятся снимки. Да, а ты как? Хочешь, чтобы я не забыл, как ты выглядишь? Я-то постараюсь не забыть, но вдруг не узнаю, когда в следующем году приеду. Да-да, приеду обязательно. Мне очень понравилось у вас "на севере". Только вот не знаю, куда ехать. Ты вроде говорила, что в Петрозаводск учиться будешь, или в Сортавале, или у родителей в Выборге. А может, в Питере встретимся. Мне понравилась такая жизнь. Я же говорил, что первый раз без родителей куда-то уехал. А вот здесь уже неделю живу и как-то этих самых родителей не очень ощущаю. Я в Питере без денег и знакомых гораздо лучше питался, и гораздо меньше "запарок" было. Мне местные показали такие магазины, в которых продукты в 2 раза дешевле стоят, чем в Воронеже. Не волнуйся, пожалуйста, не буду я "оккупировать" вашу территорию. Просто чувствую, что очень нужен я северной столице. Да и люди у вас добрее. Вот хотя бы тебя взять. Ведь как мы с тобой познакомились. Возможно, ты меня не совсем хорошо знаешь, но я в родном городе ни за что бы не решился с девушкой заговорить (стеснительный, елки). А у вас все так легко. Просто взять и начать разговор. А вот недостатков в Питере по той сфере деятельности, на которую я учусь, предостаточно. Учусь я (не помню, говорил ли) на маркетолога. Поэтому мое профессиональное чутье бесили некоторые магазины. Продавцы совсем не знаю, что продают. К тому же ассортимент не такой уж и большой. Я бы сказал вообще нет ассортимента. Полдня пробегал по супермаркетам, чтобы найти кофе. Везде только "Nescafe" продают, и только классическое. А фрукты без маркировки. Я уже не говорю о промоутерах. Такие странные они. Абсолютно все вместо промо-текста говорили: "Вам это необходимо!", а потом протягивали бумажку. Один раз какой-то мужик мне со словами "Вам это нужно!" протянул листовку. Я прочитал и обиделся, мог бы что-нибудь другое сказать. На листовке было написано: "Вы чувствуете себя уродом? Никто не хочет с Вами разговаривать? Плюньте на них и приходите на семинар "Как поверить в себя". Да уж, неужели я так плохо выгляжу? Прости, пожалуйста, что я загоняю тебя своей работой. Мне многие говорили, что это неинтересно и скучно. Возможно, прости. Но мне будет очень интересно послушать про твоих лошадей, честно. Я вот после этой поездки очень многое понял. Например, что мне очень нравится общаться с людьми, у которых интересы не совпадают с моими. Я не хочу сказать, что "лошади" - это неинтересно, просто раньше не задумывался над этим. Я даже ни разу на них не ездил (боюсь, может быть). Да к тому же мне их жалко. Вот читаю разные книжки про мушкетеров и ковбоев. Про то, как они загоняют коней. У них задача - проехать 1000 километров, а вот про то хочет ли лошадь переться в такую даль, да еще и с наездником - ничего не написано. Вот пишу, а сам думаю, ведь у коровы тоже не спрашивают, хочет ли она, чтобы люди пили ее молоко. А у курицы - чтоб ели ее цыплят. Вот как, заговорил как веган. Ненавижу веганов. Они мне на Радуге совсем жить не давали. Привез с собой колбасы, сала, яиц, сырков - ничего есть нельзя. Только сою жри. А еще у них законы тупые - нельзя, говорят, бычки в костер кидать - а то духи обидятся. Тупость какая-то. Я в первый день хотел костер развести, а после дождя все дрова и листья и трава сырые были. Предложил баклажку спалить, так нет же хиппи запретили - говорят, что духи обидятся. Потом проснулся один знакомый и орг-стеклом развел костер. Значит, на орг-стекло духи не обижаются. Что-то я совсем "не в тему" написал? Просто, не люблю веганов, а заговорил прямо как они. А сейчас вот тебе СМС-ку отправил. А мне сказали, что такого номера не существует. Вот думаю, а что если и адреса , который ты мне дала - тоже не существует. Вот обидно будет. Но ничего, я книжку напишу, ты ее купишь - и прочитаешь. Смешно?! Я вот сейчас думаю, что ты этого письма не прочитаешь, в таком случае к кому я обращаюсь? Неважно, ведь некоторые люди пишут письма сами себе. Так буду ждать ответа. Ведь всякое может случиться, и ты когда-нибудь прочитаешь это письмо. Буду очень ждать. Леша…

Вау! Сколько всего произошло. Даже невозможно написать. Если пытаться - выйдет очень длинно, что боюсь вряд ли кто-то будет читать. Поэтому напишу очень кратко. Без связанных предложений, и всего такого. Короче поехали с… четверга 15 июня.
Четверг 15 июня. Учил маркетинг. Консультация. Попытка сдать. 4-ка. Ацтой. Учить опять. Звонок от Вики. Работа на 23. Соглашаюсь. Завтра в 4, в офисе. Учу маркетинг до потери пульса. 3 конспекта 2 книги и четыре виртуальных энциклопедии. Ложусь спать в 4 утра. В голове осталось одно слово - …
Пятница 16 июня. Пиздец. Вот это слово. Но экзамен сдаю на 5. Все - круто. Отдыхаю дома и - на работу. Заказ от агенства "К-Проект". Аниматоры для team-билдинга. Знакомлюсь с Оксаной (начальница К-Проекта). Женя и Кирилл "зажрались". 60 рублей в час для них это мало. (Сейчас с ними полностью согласен). Беляш везет домой на машине. Звонок от Ромика. Опять пьем. Тупо и банально. Дневной дозор - и спать. А еще большой глюк - играть в пьяницу с 5-ю колодами.
Суббота 17 июня. Собираюсь с утра на ШУРФ. Оказывается Ромик просрал все деньги на вчерашнее бухло. Иду звонить Зубру - его нет дома. Зато перезванивает Кащей. Хочет, чтобы я помог его девке нарисовать рекламку в Ворде. Получаю 250 калов за 2 часа. Возвращаюсь домой. Зубр звонит. Ромик приходит. Оксана звонит. Предложила работу на понедельник. В Интернете нашел фотку родного городка за 1982 год. Впервые за долгое время ложусь спать счастливым.
Воскресение 18 июня. Утром неаккуратно побрился - покоцал себе всю морду. Иду к ДК Кирова к Зубру. Едем на ШУРФ. Зубр побыл 10 минут - развернулся и ушел. Я его ненавижу - дебил. В общем, nach его. Встречаю Арканзаса. Пьем пиво и еще пива. Я-поддатой иду брать автографы у "Ноты БО". Еще у "5 утра" и "Бобров". Еду к Димке. Пьем пиво с ним, Людой, Фенечкой (которая у него поселилась) и Двушкой. Благополучно приехал домой.
Понедельник 19 июня. Беляш будит с утра пораньше. Едем до Оксаны. Разносим пригласительные. На все дело ушло около часа (2 банка, 2 управления МЧС, Налоговая инспекция, Мэрия, Управа района). Получаю свои 600ру и прусь в институт. Бумаги по практике и беседа с проректором. Итог встречи - больше спать. Покупаю пиво и Димке. Пьем пиво, помогаем Фенечке готовить картошку с курицей. Блюдо - супер. Пришла Наташа (новая девушка Димки). Пошли к кукольному. Знакомлюсь с кучей народу. Болтаем. Сидим на фонтане. Митек из Грин-Ти учит меня играть на трубе. Потом с растаманами идем "дуть". Неописуемая сцена про Дыдыка-Кирова. Дуем, пьем пиво на заборе - и спать.
Вторник 20 июня. Сижу целый день в Интернете. Нет ответов на Ком-деятельность. Я - "на измене". Пишу статью про ШУРФ для my.immf.ru. К концу дня получаю ответы. Учу. Звонит Оксана с приглашением на кастинг.
Среда 21 июня. Все еще учу билеты. Едем на кастинг с Беляшом и Кантуженным (нафиг он-то тут нужен). В итоге меня выбрали в 5-ку из 50-ти человек. Миша с Беляшом - в запасной состав. Приежаю домой и продолжаю учить. Крыша начинает съезжать.
Четверг 22 июня. Башка сдвинулась серьезнее. Надо выучить еще до фига, а я ни черта не прочитал еще. Едем на репетицию. Стоит 5 дебилов в гоповском дворе и танцуют. Проехали… Домой - и опять учить.
Пятница 23 июня. Экзамен. Препод задерживается на 2 часа. Я опять на измене. Через час надо быть на работе. В результате у меня "автомат". Тваю мать, нахер я учил. Еду на работу. Вывозят в усадьбу Веневитиново (читать статью "Arbeiten"). Приезжаем в центр около часа ночи. Иду вписываться у Димки. Покупаем пиво Феньке. Сами пьем виски. Всем плохо - все хотят спать.
Суббота 24 июня. Хреново на душе. Хочется побыстрее прожить этот день. Неизвестность насчет моей зарплаты (теперь уже пофиг). Звонит Ромик. Ну его, пускай сам приходит). У меня - виски, у него - ничего. Перед сном попиваю немного своей дармовщины. Крепко засыпаю.
Воскресение 25 июня. На 9-ку меня, Кантуженного и Беляша везет батя Беляша. Работаем аниматорами. В наглую пиздим подарки. Улов - брендированная спортивная сумка, футбольный мяч и футболка. Всем, кто там е был - "фу", могли бы и вам чего-нибудь вынести. Теперь у меня блатная оранжевая футболка "СТС".
Понедельник 26 июня. Вперед за зарплатой. Эдика нет в офисе. Придется заехать завтра. Покупаю себе классную сумку. Начинаю себя чувствовать себя человеком. Прямо, тксзть, себя люблю. Все-таки, я - красивый мальчик (скоко инфантилизма!). Иду пить пиво к Димке. Там сидит Люда. Приходит Фенька и приносит еще пива. Потом все на всех обижаются - и я один побрел по городу. Встретил у кукольного Данилу и еще типов. Теперь уже новых знакомых. Приходит Арканзас - идем гулять с ним, Димкой и Наташей. Пьем апельсиновую газировку и расходимся. Опять у кукольного. У Арканзаса появляется навязчивая идея "заморочить" меня с Тусей. Безуспешно… Еду домой. Довольный и с новой сумкой.
Вторник 27 июня. В 3 часа у пролетки. Приходят типы, с которыми работал на Венивитиново. Приносят фотки с Белоголовцевым. Потом - к Димке переписать, и - на работу за деньгами. Получил за корпоратив 350, а за СТС - 210. Мало, очень мало. В этот же вечер их и прогулял. Сидел у Димки. Приехал Фенькин знакомый из Тамбова. Пили пиво, много пива. Потом к кукольному. Подошел-посмотрел, все надоело, поехал домой.
Среда 28 июня. Собрание по практике. Подъебали меня с практикой. Поставили руководителя - зав.кафедрой, которую ни разу не видел. Надо еще с ней связаться. Буду проходить с парочкой гопников. Иду на рынок, где покупаю классные кеды. Встречаю Феньку. Иду к Димке. Там укуриваюсь. Очень жестко. Потом в гости к Арканзасу, назад к Димке, тушенная картошка с курицей, кукольный. Так хорошо, что я - опять на измене. Мне надо дозвониться до своего руководителя. С измены соскакиваю во сне. Просыпаюсь на конечной. Очень сильно хочу спать. А еще мне стыдно. Дозвониться никак не могу.
Четверг 29 июня. Просиживаю все утро в интституте. Руководителя найти не могу. Иду с винтом к Арканзасу. Нажираюсь пива - и к кукольному. Совсем охреневаю и покупаю куриные крулышки за 50 калов. (Леха себя реально не может контролировать). Мозги начали работать только тогда, когда деньги за два дохлых крыла ушли и моего кармана. Знакомые у кукольного проходят-здоровуются и садятся рядом. Мне стремно. Иду к Димке. Туда пришел Феникс (крутит пойи), Двушка и Змей (принесли пиво и фавчик), Егор-Санек-Рома (принесли стаканы для пива). Пьем пиво, курим кальян и к кукольному. За две недели мне это место порядком надоело. И я этому месту надоел тоже. Еду домой.
Пятница 30 июня. С утра пораньше звонит Женя - собирать сцену в Боровом. Целый день на жаре. Загорел. Теперь у меня классный загар (надо бы его поддержать - айда на речку). Девушки в бикини мешали работать. К позднему вечеру сцена была готова. Еду к Димке. Опять у него вписываюсь. Ужасно тяжелый день.
Суббота 1 июля. Ужасно сложная ночь. Ничего не могу вспомнить с утра. До сих пор не могу найти своего руководителя по практике. Чувствую, что моя жизнь нафиг никому не нужна. Выхожу на улицу - ужасно холодно. Однако нахожу свою руководительницу в институте. Класс, меня освободили от практики. Еду домой - спать. Вечером - в Боровое. Поезжаю под конец выступления Найка Борзова. Классное выступление. Зажжог чувак. Поломал, правда, чужие барабаны. Были терки. Разбираем сцену. Кувалда нашел труп (утопленника). Потом бегал вокруг и пугал нас "дьявольским временем" с наступлением темноты. Дьявольское время пережило хорошо. Только было очень холодно.
Воскресение 2 июляВ 4 часа утра водила высадил нас на Остужева. И я в гордом одиночестве поплелся на ВАИ. Это ужасно красиво. Так прекрасно. Блин, это просто супер идти одному по городу, который еще не проснулся. В 5:30 был уже дома. Похавал, взремнул пару часиков. Искупался и в чистую кровать. Проснулся в 4 вечера. Пришел Ромик. Едем в центр, Драм, Кукольный, пиво, типы (новые знакомые)….
ИСТОРИЯ ПРОДОЛЖАЕТ ПИСАТЬСЯ……….

Что есть такое корпоратив. Это есть очень забавный штук. Это просто рай для студента. В принципе это рай для всех. Это когда халява. Все жрут, пьют, нажираются и напиваются. Это когда даже люди, для которых корпоратив является частью работы – счастливы. А очень редко можно быть счастливым на работе.

Целую неделю ты бегаешь по кастингам. Тебя отмечают высшим баллом, хотя было достаточно всего лишь пиздануть, как ты прикольно провел прошлое лето. Провел лето за игрой в конкурсы. Можно нести любую чушь, ведь все равно организаторша Алиса (сука та еще) будет счастлива. Потом она выведет тебя и еще пятерых счастливчиков в самый гоповский район города, чтобы станцевать дебильный танец. На тебя будут поглядывать бритоголовые долбоебы, а тебе будет пох. Будет пох, потому что ты прекрасно знаешь, что ожидает тебя через пару дней.

Перед этим ты бегал раздавал пригласительные. Это такие дебильные кубики-головоломки с наклеенными зданиями. Их переворачиваешь – и получаются разные здания. Эмпайер-Стейт Билдинг, Опера в Сиднее, Эйфелевая башня и прочая хрень. А если очень постараться – то получится пригласительное на два лица в старинную русскую усадьбу. Там обещают накормить и напоить. И слова свои они сдерживают. Ведь напаивать и накармливать будут ни кого-то там, а первых лиц страны. Мэр города, начальник управы района, директора различных просовковских учреждений, налоговую службу, МЧС, кучу банков и…

…И хрен с ними со всеми. Все равно никто не приехал. Единственное – депутат от Совета Федерации Российской Федерации. Единственная смешная шутка от Сереги Белоголовцева. Совет Федерации Российской Федерации. Да уж каламбур. Ожидали от него большего. Ведущий ведущий (вот опять каламбур) канала СТС. Один из создателей ОСП-студии. А видок прямо скажу не очень. Какой-то весь усталый. Ты – тоже мервый. Еще бы, утром – сдавал экзамены, перед этим недели не спал – репетировал. Но все-таки хочется хоть на немного присесть. Но нельзя. Нельзя ударить в грязь лицом перед московским гостем. Надо показать, что в глубинке не только быдло и гопье. А мы и оказались быдлом и гопьем.

Сергей Геннадьевич провел тренинг: «Господа, мне нужно будет проводить конкурсы. Чтобы не было накладок – агитируйте народ на сцену. Не буду же я (звезда) спускаться вниз и тянуть за шкибот животастых дядек, которые обожрались N-ным количеством вискаря». Что уж говорить… - будешь. Компания для проведения корпоратива собралась явно неважная. Все какие-то грустные, мертвые. Нет, они живые, даже очень. Халява. Алкоголь. Хавчик.

Хавчик – это круто. Это очень круто. Особенно после того, как стоишь целыми сутками на своих двоих, а по сценарию на голове строительная каска, а термометр зашкаливает за 40 градусов. Ходишь облизываешься. Заморачиваешься с официантками. С виду очень даже ничего. Классные фигурки. Лет 15-16. Приближаешься и прибавляешь еще лет 20-30. Парадоксы на каждом шагу. Но одна соглашается помочь бедным аниматорам. Направляется в сторону усадьбы (как бы выкинуть недоеденное), а сама отдает тебе две тарелочки. Главное – вовремя сообразить. Бежишь за теми, кто эти тарелки схватил. Упиваешься замечательным вкусом шашлычного мяса, с порезанным перцем разных сортов. У типа, что напротив – другое блюдо. Но ты не обламываешься, потому сам уже обламал всех окружающих – сожрал все мясо. Другие тоже подошли, но жрать больше нечего. Еще одна особенность корпоративов – жрать всегда мало (даже если жарть много).

Насытился – теперь можно и поработать. Зря, конечно, все репетиции прошли. Алиса кричала всю неделю, что надо орать громко, т.к. микрофонов не будет. И на сцене репетировали без микрофонов. Это, наверное, прикол такой. Репетировать танцы с микрофоном (ну там еще и стихи были). В общем никаких танцев не было. Точнее были, только отдельные личности и разнобой. Кто-то делал одно движение, кто-то другое. По очереди забывали слова. Еще один парадокс (что-то их слишком много) – чем ближе к выступлению – тем больше слов забываешь. И никакие репетиции и повторения не помогают. В итоге «троица» меняется на «группа», «льстите» на «тешьте», а «дружный репетиционный ржач» на краткое «3,14здец». Причем кому-то самому умному надо обязательно сказать это в микрофон. «3,14здец…» - пронесется через уши «кошельков» и их пивные животики потрясут желе, и которого они состоят. Главное – красиво сойти со сцены. Все будут стремать. Почти все. Главное, что понравится Алисе. А мы и счастливы.

Счастливы от того, что работа на этом окончена. Обещанные конкурсы отменяются. Отменяются, потому что народ – «мертвый». Зато работники очень даже живые. Они разоблачаются и… - начинается. Виски «Блек Лейбл», Коньяк армянский, Бардо 2004 года, водка «Русский Эталон», французское шампанское, Абсент и оливки. А обидно, что с3,14здить нельзя… или можно?..

Можно… лично я вынес литр вискаря, брендированный пакетик, зажигалку, 3 ручки, тапочки, упаовку спиралек «Раптор», и два автографа от Сергея Белоголовцева (для себя и мамы). Остальные 3,14здили больше и лучше. Но лучше не расстраиваться. Ведь и так хреново. Да к тому …уево пишу, чтобы кто-то стал эту поеботину читать…

Жил был мальчик Боби. С виду нормальный мальчик, только немного ебнутый на голову. Сон и него беспокойный был. Только глаза замкнет - м нему всякие уебки лезли в голову. Такие черные-уродливые. Пиздец просто. Пиздец просто, как страшно ему было. Вскакивал посреди ночи и бегом в кровать к мамке с папкой. Совсем без личной жизни своих предкофф оставил. Предки взяли Боби и повели к врачу (а то самим пришлось бы идти... к сексологу), который по всяким странностям специалистом был. Психиатром што ли звали его? Как вот этот псиг поговорил с Боби и выписал рецепт. "Боби," - сказал он ему. -"Не еби мозга. Просто послушай, что эти чмошники тебе говорят, а потом запиши". Боби никому ебать мозга не собирался, и вечером положил возле ночника (хуй ео знает что у него было вместо него) бумагу и перо с чернилами (а еще печатную машинку и принтер)... Хрень короче полная, но спустя несколько таких ночей появился рассказ "Остров сокровишь", а потом "Доктор Джекилл и мистер Хайд", а еще про "Черную стрелу"...
Вот так глюк...
Короче, для чего я это написал? А вот - я тоже решил свои сны записывать. Сложно очень - все забываешь, а пока еще помнишь - спать хотца. Но я сегодня вообружился блокногтом и ручкой... Получилась хуйня:

"Мы не сошлись с ней по политическим интересам"

"Обить подругу своего товарища - в этом нет ничего плохого. Так ему казлу и нада."

"Владик был симпатишным мальчиком - поэтому уже начал пускать слюнки в ожидании встречи с его сестрой..."

Карапузы из прошлого учат старых пердунов таблице умножения...


В душе не ебу, что хотел этим сказать...

Забавно. Почему никто не помнит, как он рождается на свет? Какова его первая мысль? Кто наши родители? Откуда мы родом? Не знаю, но посмотрим правде в глаза. Я - европеец. Я даже скажу вам больше. Я - голландец. И приятно и неприятно одновременно. Во-первых, вполне вероятно, что меня вырастили на одной грядке с канабисом. Нет, так нельзя. Мы же голландцы понимаем толк в ботанике. Вырасти я рядом с какой-нибудь Мариванной, был бы сейчас зеленым. А я - желтый, и очень горжусь своим цветом. А что, если бы появиться на свет полосатому тюльпану (желто-черно-красно-зеленому)? Меня бы тогда Бобу Марли подарили. Нет, не подарили бы. Мак на аукционе сказал мне, что Боб уже давно умер. Обидно. Тогда куда же отдадут меня?

Я совсем не помню своего детства. Только какие-то редкие отрывки, и всё в бесконечном свете. Люди - очень странный народ. Думают, что цветам приятен свет. Нет, свет нам, конечно же, нужен. Нет, не нужен. Свет нужен нашим ногам (люди их называют листьями). Вот. А самим же цветам по барабану на свет. Так ярко в наших теплицах было, что я и не увидел там ничего. Помню, однажды пришел какой-то дядя в синем комбинезоне и отрезал мне мои "светолюбивые ножки". Вот так просто взял, да отрезал. Вот представьте себе, что было, если бы лежащему Илюше Муромцу взяли да отрезали ноги на 32-м году жизни. Вот над ним Соловей-разбойник поржал бы.

Да, я только с виду такой дурак. А в действительности, я цветок - начитанный и умный. Вот сейчас расскажу, как все произошло. Значит, схватил меня этот пидар. Это не оскорбление. Они все там мужики в Голландии такие. А как его еще назвать, если он с лютиками целуется. Фу, ненавижу таких уродов. Чтобы там не говорили ботаники, но цветы - существа исключительно мужского рода. Да, мы сами размножаемся, но ничего женского в нас нет. И я за свою короткую жизнь не видел ни одного цветка-пидара. Нам это противно. Бррр, какая гадость. Вот лютикам не повезло. Но этот пидар еще какой-то странный выискался. Все же знают, что я красивее каких-то там лютиков. С розами спорить не буду (но они же колючие). Поэтому остаюсь только я и гладиолусы. А ну нафиг, что это я ревную что ли? Больно надо.

Короче, схватил меня это секс-меньшинство и кинул в какой-то мешок на тележке. Туда же приземлились слегка подофигевшие лютики. Они после его тисканий два часа целых говорить не могли. А для цветов два часа - все равно, что два месяца для людей. Вот психологическая травма какая. И куда, вы думаете, нас повезли эти живодеры? Известно куда - в холодильник. Там холодно мне не было даже, когда мною торговали на рынке в канун Нового года. Я там (как уже рассказывал) с одним маком познакомился. Разговорились с ним о жизни (у них в теплице был не такой яркий свет, и телевизор работал), просвещенный гад был. А когда вывозили из холодильника, у нас челюсти еле-еле передвигались. Есть у нас челюсти, только я не скажу где. Незачем вам людям об этом знать.

Вот вывезли нас на тележке и поставили возле какого-то циферблата. Аукцион там был. Всё, я понял, меня хотят куда-то "загнать". Справа список стран-покупателей. Куда бы мне поехать? Я бы на Ямайку поехал, но оттуда почему-то никто тюльпанов не покупал. Были какие-то страны неизвестные: Сербия, Украина, Белоруссия, Греция и все в таком духе. Мак сказал, что скоро будут праздновать Новый год в православных странах, а на католиков (тем более на растаманов) надеяться нечего. И вот начался аукцион. Ненавижу голландские аукционы. Такое унижение личности цветов. Представляете себе, что начинают тебя продавать с тысячи евро, а потом цену опускают, пока какой-нибудь урод не купит. Кто не успел - я не виноват. Обидно так, когда тебя удешевляют. Не ту все-таки страну Гондурасом назвали. Но меня все-таки купили. Куда-то в Россию. Мак только вздохнул, проговорив: "Везет… в хорошие руки попадешь". Не думаю, что он говорил в серьез про эту страну, потому что я таких ужасов навидался там. Однако в руки попал хорошие, но обо всем по порядку.

Думаю, дальше никому не будет интересно знать, как я через всю Европу в холодильнике ехал. Вечно кто-то меня лапал (на таможне в смысле), а потом еще менты на моих хозяев напали. Половину моих собратьев поубивали. Прямо в лужи с талым снегом кидали и затаптывали. До меня не добрались, отнесли в какое-то помещение, чтобы я оттаял, а потом каким-то барыгам отдали. Они опять перепродавали меня из рук в руки. Много моих голландских товарищей погибло, так и не оказавшись в хороших руках. Но мне везло. Но не долго.

Короче, каким-то образом очутился я в неком провинциальном городке. Меня поставили в высокую вазу, рядом с гладиолусами. Ненавижу гладиолусы. Почему с гладиолусами? Уж лучше с ромашками полевыми. Они хоть попроще, и носа не задирают. А в гладиолусах пафоса-то сколько? Ужас, сплошной пафос. Возомнили себя пупом земли, даже круче роз себя считают. Ага, как бы не так. Вот мы опять стоим мерзнем… безногие… А люди покупают. В основном розы. Говорят, их за характер любят. Вообще любят-то именно стерв и казлов. Так эти розы ни к кому привязанностей не показывают. Всех колют без разбора. А их все равно любят. Ради любви любые уколы вытерпишь. Ну, что ж поделаешь, характер дюж у меня мягкий, не могу я так вот просто взять, да тяпнуть человека. Но может кому-то нужен и такой?

Я так простоял целый день, и меня никто не купил. Вечером хозяйка поставила меня и всех остальных в машину и куда-то повезла. Тут заговорили сволочи-гладиолусы. Один мне такой говорит:
- Неудачник…
- В смысле, неудачник? - не понял я.
- Тебя же никто не купит…
- Почему же это не купит?
- Во-первых, люди покупают букеты, а во-вторых, мы в России…
Тут я вспомнил, что у продавщицы почему-то не было больше тюльпанов. Странно… И одного единственного тюльпанчика поставила рядом с гигантскими гладиолусами. Надо бы ее мерчандайзингу поучить. Так товар не купишь.
- А я тебе так скажу. Во-первых, розы по одиночке продают, а во-вторых, причем здесь эта страна?
- Тебе как объяснить? Коротко или подробно?
- Ну, давай подробно…
- Значит, смотри сюда. Кто нас покупает? В основном мужчины, чтобы подарить нас своим дамам. Бывают, конечно, исключения для гвоздичек, но сейчас не об этом. Я думаю, ты не хочешь окончить свои дни на кладбище? Так вот слушай дальше. Вот представь себе, что какой-то мужик купил тебя и подарил своей возлюбленной. Что ты думаешь, она с ним сделает?
- Ну, наверное, поцелует…
- Ага, щас. В лучшем случае, пошлет куда подальше.
- Это еще почему?
- Понимаешь, ты может и красивый, но… ты - желтый, а у русских это цвет разлуки…
Больше я ничего не говорил. Всю ночь у меня текла роса. Ни с кем больше не разговаривал. Так и проплакал до утра. На следующий день, меня опять повезли на рынок. Я на всех обиделся, спрятался за широкие спины гладиолусов, чтобы меня никто не видел. Незаметно пролетел день. Под вечер купили гладиолусов. Не совсем уверен, что им это понравилось. Какая-то жирная тетя решила поздравить своего начальника с Новым годом. Такие подарки никто помнить не будет. Судьба гладиолусов принадлежит мусорному ведру. Однако они хотя бы кому-то нужны. А я одинокий желтый тюльпан буду стоять в вазе, пока не подохну от этого проклятого мороза. Вот уже стебелек начал разваливаться от сырости. Так противно ощущать свою старость, не видя ничего хорошего в жизни. Стал уже подумывать о суициде: прыгнуть на землю, и чтоб меня затоптали.

Почти все цветы распродали. Осталась лишь одна ваза с астрами и одна со мной. Хорошее, блин, сравнение астры и голландский тюльпан. Продавщица подсчитывала дневную выручку и ждала, когда приедет машина. Всё, сегодня меня опять не купят. Роса опять потекла по моим лепесткам. Потом я вспомнил, цветы же не плачут на морозе, там же холодно. Я посмотрел вверх. Надо мной склонилась девочка с рыжей дубленке и с таким же темно-рыжими волосами. Она плакала, а ее слезы падали мне на макушку.
- Какой ты хороший… - проговорила она, прикоснувшись своим маленьким пальчиком до моего лепестка.
- Девушка, нечего цветы руками лапать. Не будете покупать - уходите.
- А сколько он стоит?
- 30 рублей.
Нет, вы слыхали? Да за меня в Амстердаме целых пять евро бы предложили, а здесь всего лишь доллар. А ну нафиг, что это я разорался? Меня покупают. Это же крута! Девочка взяла меня тремя пальчиками за стебель и понесла. Слезы на глазах у нее еще не высохли, а на устах уже сверкала яркая улыбка. Она несла меня по улице, смеясь, по дороге утирая оставшиеся слезы. Волосы ее, до того уже выбившиеся их хвоста, трепал ветер. Но ни ей, ни даже мне не было холодно. Меня согревали только эти три пальчика, которые несли меня за стебель.

Полина (так звали мою хозяйку) принесла меня домой. Не разувшись и не раздевшись, она побежала искать самую красивую вазу. Наполнила ее водой, и только потом поставила меня в нее. Ваза очутилась на красной вышитой салфетке в гостиной комнате. Полина пошла переодеваться. Через десять минут она вернулась со стулом в руках. Поставила его возле стола и села на него. Она положила локти на стол, а на них голову. Так она просидела около получаса, глядя на меня. Я даже слегка засмущался от такого резкого прилива чувств. Похоже, она это заметила и сказала:
- Не надо. Не бойся меня. Доверься мне. Мне нужен друг. Я хочу, чтобы ты был моим другом. Будешь им?
Я аж прямо засиял на глазах. Меня никто никогда не называл другом. Даже мак говорил со мной как наставник. А тут "друг". Хотелось спросить "А это не больно?". Но я не стал. Не потому что не умею говорить, а потому что не хочу пугать Полину. Все цветы умеют разговаривать. Только мы молчим, чтобы вы нас не повыкидывали как дьявольские отродья. Я только слегка кивнул головой, Полина это заметила:
- Вот и ладненько…
Она потом еще долго сидела рядом. Рассказывала о себе, про свое детство, про институт, а также про свою деревню, куда она каждый год ездила к бабушке. Она обещала меня туда свозить, когда будет лето. Наступила ночь, она пожелала мне спокойной ночи и слегка поцеловала в лепестки. Эээ, как бы вам сказать, будь я человеком… Ладно, мечтать не вредно.

Полина проводила со мной каждый день. Читала мне книжки: "Незнайку в Солнечном городе", а еще "Муми Тролля", и "Пеппи Длинныйчулок", и "Карлсона, который живет на крыше". И все время, пока находилась дома (а не в институте) разговаривала со мной. Так продолжалось около недели чудесной жизни, а потом… А потом я начал стареть. И меня отвалился первый лепесток. Полина подняла его и положила рядом с вазой. У нее на глазах наворачивались слезы, и она побыстрее ушла из гостиной, чтобы не видел, как она плачет. Но я слышал. Мне самому стало очень грустно, что вот скоро меня не станет. Я никогда больше не увижу Полины, не услышу ее красивого голоса, она меня не поцелует перед сном, и я так и не узнаю, чем закончились приключения "Детей капитана Гранта". Я тоже захотел заплакать, но вместо этого у меня отвалился второй лепесток.

Полина, наверное, почувствовала это и прибежала в гостиную. Несколько секунд она постояла в растерянности. Наверное, она думал сейчас о том же, о чем и я. А именно: ведро - мусоропровод - помойка - свалка - смерть.
- Нет, уж не бывать этому. Она взяла в руки какую-то толстенную книгу и положила меня на развороте. На открытой странице был нарисован большой желтый тюльпан, а с низу надпись Tulipa gesnerana. Это на латыни меня так зовут. А потом книга закрылась…

Теперь я - гербарий, но Полина со мной беседует каждый день. И я ее люблю, жаль, что не могу это сказать. Потому что люблю…

История началась еще много миллионов лет назад. Еще тогда, когда обезьяны еще были обезьянами. У них них не возникало желания обхватывать дубину большим пальцем. Они жили стадами, и все было как не у людей. Все было как у животных. Кого-то драли. Кто-то драл. А кто-то стоял в сторонке. Те, кто долго стоял в сторонке - тех выгоняли из племени. Странные тогда люди были. Но ведь они и не были людьми. Они были обезьянами. Ну и черт с ними, с обезьянами этими. И, собственно говоря, сейчас не об этом.
Пропустим несколько веков вперед и увидим совсем другую картину. Драли только те, которые могли прокормить свою семью. А могли сделать это только те, кто занимался земледелием. А чем еще заниматься. Мамонтов ведь всех поубивали. А на мелкую дичь охотиться было невыгодно. Сейчас, конечно же, мы можем сказать, что охотиться выгоднее. Но в те времена товарищи-человеки не читали трудов Маркса и Смита. Откуда им знать основы экономической теории. Да и тьфу на них с их экономикой. Вернемся к тем, кто драл и кого драли. Это же по Фрейду - самое главное. Драли самых красивых. А каждый считал красотой свое. Кому-то нравились полненькие, кому-то тощие. Но и нормальные тоже пользовались успехом. Однако не всех можно было драть. Все-таки, что ни говори, те, кого драли были (и остаются) гораздо умнее тех, кто дерет. И вот возникла диллема.
Те, кто дерет, задумались, а как же заставить других разрешать им себя драть. Короче, сидел один очень мудрый "дральщик" и думал. он недавно притащил много пшеницы. И теперь она у него волялась в какой-то сырости. Просидел он так день. Другой. Потом еще неделю. И месяц. А пшеница забродила. Скоро великий мудрый "дральщик" опомнился и посмотрел на свой "урожай". Превратился тот в какую-то массу... в какую-то массу. Попил он этого дерьмища и понял. и понял, что наконец-то изобрел то, чем можно "развести" на "дрочку". Изобрел этот урод пиво.

"Принится же такое" - думалось с похмелья...

Он - не художник. Он просто рисует. Рисует все и везде. Всех и всегда. Папочка, набитая листами А4. Во внутреннем кармане куртки набор карандашей "Конструктор". Он не любил их. Не любил их за их "черно-белость". Но цветными не получалось так красиво. Ведь он не был художником. Он просто рисовал. Он даже не умел рисовать, но все равно рисовал. Он просил знакомых попозировать, а они его посылали. Он рисовал их украдкой. Он в обнимку с папочкой ездил в маршрутках. Ему нравилось смотреть на Их лица. А Им не нравилось, когда на них пялились. А он все равно рисовал. Некоторые рисунки получались очень даже ничего. Он дарил их своих натурщикам. Те на него ругались и рвали портреты. Им не нравилось, что кто-то еще знает их тайну. А он знал их тайну. Он рисовал их лица. Он знал каждый изгиб их тела. Он видел все безобразное и выдавал это за прекрасное. А потом все отправлялось в урну. Люди слишком жестоки. Они не замечают этого. Не оправдывайтесь. Вы бы убили такого человека...

Но он не так прост. Он сам ушел. Ушел на балкон покурить. Он свесился по пояс на перила. Но не стал прыгать. Он достал папочку и нарисовал. Нарисовал дома. Старые сталинки и хрущовки. Брежневки и чешки. Трубы и котельные. Автострады и гаражи. Ракушки и футбольные ворота. А еще он нарисовал голубя, перееденного автомобилем. А еще он нарисовал крысу, оглоданную кошкой. А кошку он не нарисовал. Она убежала. И во всем этом не было никакого смысла. Он просто продлевал свою жизнь в рисунках. Он хотел рисовать целый день. А потом всю ночь. И после день-ночь-день-ночденоченончь… Пока не сотрется последний карандаш из коробки "Конструктора".

А потом он устанет. И пойдет спать. Он упадет на свою кровать и уснет. А ему будет сниться, как он нарисовал портрет одной девушки. И она его приняла. Ей он понравится. Только…

Только ему все равно будет грустно и он улетит. Улетит далеко. А может, и не очень далеко. Ему приснится фильм Кустурицы. И он будет воздушным шариком, или кроватью. Все равно, главное, что он улетит. Он сможет увидеть то, чего не смогла увидеть она в его рисунке. Это вся планета Земля. Это то, что он хотел подарить. Но он не может, потому что он - не художник, а всего лишь рисует.

Он всего лишь хочет нарисовать озеро. Оно засохло. Вода отошла, и остались только небольшие лужицы. И ему с высоты все видно. Ему видны темные круги. Ему видно. А ей нет. Вот ему и грустно. Жаль, что он так сильно устал. Он бы спрыгнул с кровати и полетел бы вниз. Он бы разбился. Или утонул в одной из лужиц. Но не смеет двинуться с места. Только слеза может соскользнуть по щеке. И она упадет. Но, скорее всего, она просто не долетит до земли. Он слишком высоко. И слишком далеко. Далеко от того, чтобы стать человеком. Самым простым художником, чтобы больше не рисовать…

Плевать. Тьфу… полетела и разбилась о водную гладь… А он проснулся и спрыгнул с кровати. Но не разбился. И опять новый день…

Сколько я себя помню, мама все время ругалась с папой. Я ненавижу эти ссоры. Но к 20-ти годам стал относиться к ним совершенно равнодушно. Мамка каждый день ищет повод, чтобы упрекнуть отца в чем-то. То он раскидает одежду по всему дому, то перевернет все ложки вверх ногами. Повод найдется всегда. В этом я убеждаюсь каждый день. Если нет бати, то мать достает меня. А поводами для ссор наш дом усеян по самый «небалуй». Но я хочу написать вовсе не об этом.

Владимир и Виктория тоже жили как «кошка с собакой». (Прошу учесть, что хоть вымышленное имя героя этого рассказа и совпадает с именем моего отца – это вовсе ничего не значит). Итак, вернемся к Вике и Владимиру. Представим себе молодую пару (лет так по 27-28). Так для начала ИМХО: «ненавижу молодые семьи». Это не семья, а просто мерзость. Вернемся лет на десять назад. Полюбила дурочка-Вика гопника-Вову, да дала ему. А потом – залет. А потом – строительство «новой ячейки общества». Может, в начале этого пути и была какая-то любовь, а потом не было ничего. Была только ненависть и отвращение. Родители Владимира тратили большие деньги на укрепление семейного гнездышка. Но я пишу вовсе не для того, чтобы разобраться, кто прав, а кто виноват. Предо мной не стоит такой задачи. Я просто пишу то, что случилось несколько минут назад. И вроде бы после этих слов стоит перейти к непосредственному описанию событий, но я и этого делать не буду. Цепочка событий – это скука. Важно понять, почему так все произошло.

Не Владимир сгонял Викторию в могилу. Ни Вика докапывалась до Владимира. Просто так сложились обстоятельства. Просто видимо такова была их судьба. Они должны были жить вдоволь, получая от жизни одни удовольствия, и при этом казаться правильными. Они любили своего сына Диму, вкладывали в его досуг и обучение опять же большие средства. И, по-видимому, оттого их и считали хорошими родителями. Но и общество, в котором все решают деньги, не виновато. Это выбор каждого. Ставить «бабло» на первое место или что-то другое. У тебя может быть хорошая квартира, дорогая одежда, классная тачка, но не будет хватать чистоты и простоты отношений. Но и деньги тут ни при чем.

Крутая тачка – это Опель. Я не силен в автомобилях, поэтому назовем ее просто «классный Опель». А была еще одна тачка. Не такая классная, но тоже неплохая. Ее мы назовем 41-я Газелька. Водил эту машину Олег. Дадим ему лет 30. Думаю, будет достаточно для того, чтобы описать приличного семьянина. Вовсе не такого как Владимир (но и сравниванием я заниматься не собираюсь). Свою жену Наташу он встретил в Университете. Она училась на экономе, а Олег заканчивал геологический. Факультет непрестижный, но это была его мечта с детства. Однажды мама читала ему книжку про Чука и Гека. Как вы помните, папа Чука и Гека был геологом. Олег спросил у мамы, кто такие геологи. Она ответила, что это такие люди, которые ходят по горам и ищут полезные ископаемые. Олег любил листать Атлас старшей сестры по географии за 6-й класс. Там он видел значки разных полезных ископаемых. «Что, мам, и золото они ищут?» - спросил он тогда. «И золото», - ответила ему мама. С тех пор у Олега и появилась мечта – поехать в сибирский городок Бодайбо и накопать много золота.

Но ни в какое Бодайбо он не поехал, а после универа пошел водителем автобуса. Потом появились маршрутные такси, и спустя какое-то время он приобрел Газельку. На микроавтобусе получалось зарабатывать гораздо больше денег, чем на немецких авто или ПАЗиках. А еще больше ему нравилась скорость. Он быстро подъезжал к остановке. Быстро уезжал. Любил пропускать, если никто не выходил. И никого ждать он не собирался.

«ПИДАРАС», - крикнул вслед уезжающему 41-му Роман. Они с Алексеем очень хотели уехать домой. Было уже позднее время. 10 минут до увеличения цен в 1,5 раза. Но цена никаким образом их не волновала. Они просто хотели побыстрее быть дома. Администрация нашего любимого города так сильно заботится о своих жителях, что забывает устанавливать биотуалеты. А если и есть, то стоят 5-10 рублей. За 2-ку надо полгорода пройти. Нет уж, лучше домой ехать. Терпеть уже нельзя. Зря они сегодня пиво пили. Не хотели же. Что ж, маршрутки нет, пойдем отойдем во дворы. Пока они отходили – проехал еще один 41-й. В нем сидел Олег.

Скорость вещь хорошая. Также думал и Владимир. Он включил радио «Шансон» на всю громкость, лишь бы не слышать бухтения Вики, сидящей на заднем сидении. Она всегда ругалась, что денег в доме нет. Что все уходит на ребенка, которого Владимир даже с днем рождения поздравить забывает. А самой ей некогда в солярий зайти. Владимиру было все равно загорелые ее сиськи или нет. Секса от нее все равно не дождешься. Он промолчал. И правильно сделал, а то Вика ему б ответила, что вовсе и собирается показывать их ему. Владимир вдавил педаль газа в пол. И больше он не хотел ничего слышать… и видеть.

То, что предстало перед глазами лейтенанта Васильева, было похоже на какой-то кошмар. За свою жизнь он видел множество аварий, но, чтобы так много жертв – впервые. Он потянулся к рации и вызвал еще две машины ДПС и машину скорой. Пожарные уже давно были на месте. Они потушили пожар, но толку от этого было мало. От удара бензобаки были разбиты, и то, что успело сгореть – сгорело. Особый ужас возникал при взгляде на обгоревшие трупы Газельки. Больше всех повезло водителю. При столкновении ему свернуло шею. Пассажиры, кто мог, выбирались из транспорта, сгорающие заживо. Но, видимо, второй взрыв их убил. Оказаться снаружи удалось только женщине легкового автомобиля. Сейчас она лежит в луже пены, одетая в обгоревшее платье. Лейтенант еще раз попытался понять смысл всего происходящего. «Нет, скорую не надо».

Алексей с Романом проезжали мимо. Они все поняли. А может, и ничего не поняли. Просто есть такое страшное слово «СУДЬБА». Это слово заставило погибнуть десятку людей совершенно неплохих. А им придется с этим жить. Плохо, очень плохо… И не дождетесь, чтобы я сказал: «Это не про меня»…